(Que deberían llamarse puntos del infinito)

lunes 22, noche

Lo mío es la obra inacabada, el intento sin final, el lanzarse al vacío sin la certeza del arnés bien puesto. Así vivo, así me gusta escribir, sin pulir, sin final para una vida al azar... incluso esto quedó inconcluso como todo lo mío, como mi propia vida que continuará después de mi, no sé como, no sé por que. No tengo hijos ni los tendré por ser marica. No planté un árbol ¿Donde en esta estrecha ciudad? No escribí un libro, aunque siempre o intenté, pero nunca llegué al final. Ese es mi final, ser infinito en esta escritura, que es mía, que no alcanza a ser obra, pero que siempre estará presente, pública o privadamente, escrita o sólo pensada (como la mayor parte del tiempo)... Releo. Al final todo se puede resumir a los siguientes puntos suspensivos...